Есть стихи и… стихи. Иной раз читаешь или слушаешь: вроде и с техникой всё в порядке, чистенько да ровненько, и тема затронута интересная, и образы не затёртые, - а не ложатся на душу. И другое дело - стихи, как откровение, как слепок времени здесь и сейчас, «кровью чувств ласкающие души», с первых строк пробирающие до озноба, завораживающие и уводящие в даль светлую… Такова...
***
Конечно, мне хотелось бы свободы –Богу люди все помолятся -
Гражданин (входит)
На скрипке осень мне играет:
Зима, камин, звенящей скуки время,
Мы зачем-то совсем разучились писать между строк.
Да, гореть. По-другому жить смысла нет.